Léon Wargrave

« Je peux m’assoir ? » fit Patrick avec un sourire à faire démissionner n’importe quel dentiste en travers du visage.

Léon releva les yeux vers ce qui se rapprochait le plus d’une vague connaissance et acquiesça. Il n’avait rien contre le sans-abri qui prenait place en face de lui dans une des nombreuses soupes populaires de la capitale Londonienne. Il n’avait rien du tout, tout court, d’ailleurs. Plus de foyer, plus d’argent, plus d’identité, plus de famille, plus de dignité. Et même pas trois tee-shirt propres et un jean troué au niveau du genou, le tout fourré à la va vite dans son vieil Eastpak vert bouteille. C’était presque ironique : le sac à dos qui l’avait suivi toute son adolescence heureuse renfermant les derniers vestiges de tout ce bonheur dont il n’avait probablement pas su profiter à sa juste valeur. C’était tout ce qui lui restait. De son pied, il effleura son maigre paquetage dans un mouvement inconscient, comme pour être sûr de sa présence. C’était absurde, évidemment. Mais c’était la seule chose qu’il possédait, alors il se moquait bien de paraitre trop sentimental.

« Oui, bien sûr, » l’encouragea donc Léon en poussant le sel et le poivre pour que l’homme puisse poser son plateau.

Alors, oui, Patrick pouvait s’assoir. Il aimait bien Patrick. Patrick était simple, dans cet enchevêtrement de complications. Depuis des mois, le jeune homme avait appris à classer les sans-abris en deux catégories : ceux qui se contentaient de parler car leur histoire était la seule chose qui faisait encore d’eux des hommes, et ceux qui faisaient des histoires car c’était la seule chose qui leur faisait encore ressentir quelque chose. Il préférait la première catégorie. Sauf certains soirs, où la tristesse se muait en colère jusqu’à ce que les poings soient plus faciles à manier que le mots. Quand les coups devenaient la seule ponctuation d’une langue qui était à présent la sienne : la vengeance. De celle qui vous ronge l'humanité jusqu'à vous dévêtir complètement. Et cela tombait plutôt bien, lorsque l'on avait déjà plus rien à se mettre sur le dos, n'est-ce-pas ?

« Je me suis toujours demandé ce qui avait poussé un gamin comme toi à côtoyer des rats de la société comme nous, » poursuivit le sexagénaire d’une voie pensive.

La cuillère de Léon marqua un arrêt à mi-chemin entre son assiette et sa bouche. Un peu de soupe au potiron s’écrasa sur la table en bois, puis le jeune homme se repris. Il haussa les épaules, déglutissant le potage en ayant l’impression d’avaler des pierres. Il n’avait pas envie de se souvenir : de la porte d’entrée qui explose, des capes qui frôlent le sol, des rires gras qui lézardent contre les murs. Des hurlements qui vrillent les tympans. Des supplications de ses parents, qui morcèlent son cœur, ventricule par ventricule. Des éclairs verts qui illuminent le salon comme une guirlande de Noël épileptique. Et puis, enfin, le silence. Libérateur. Dévastateur. Oppressant. Combien de temps avait-il passé dans les combles du grenier, le pantalon mouillé et l’esprit aseptisé par l’horreur ?

«Héroïne, » mentit Léon, laconique, d’une voix qui trembla.

Juste un peu.
Juste assez pour que Patrick ne tique. C’était faux. Ou du moins : aujourd’hui, cela n’était plus vrai. Mais c’était plus facile à expliquer et puis, dans cet océan de misère, la drogue se diluait sans attirer l’attention. Tout le monde, ici, avait forcément rencontré un vice pour se trouver à mendier le pain et le gîte : le jeu, le sexe, la drogue. La mort. Ou une habile combinaison de tout cela. Dans tous les cas, c’était plus facile de mentir que de se plonger dans les souvenirs rances d’un épisode traumatique. Et Léon avait suffisamment à faire de ses cauchemars pour s'infliger la double peine d'y songer en journée également. Mais alors que le regard de Patrick glissait sur ses avants bras désormais nus de toute trace de piqûre, Léon se senti soudainement comme un gosse pris en faute sous le regard d’un professeur un peu trop perspicace. Son tee-shirt blanc baillait au niveau des clavicules, dissimulant avec peine les ecchymoses qui s’étalaient sur sa peau pâle. Son vis-à-vis avait raison : plus que jamais, il avait l'air d'un gamin paumé, englué dans des ennuis bien plus gros que le corps désormais trop maigre qui était le sien.

« Je suis sobre, maintenant, argumenta-t-il sur la défensive.
- D’accord, d’accord, » l’apaisa le vieil homme.

Le raclement des cuillères s’éternisa. Léon se mura dans ses souvenirs, essayant de maintenir les barrières de sa conscience dans l’ordre militaire qu’il s’imposait. Le seul qui lui permettait de ne plus se rouler en boule. L’unique rempart avant la folie. Songer à sa vie d'avant était quelque chose de dangereux. Cela le rendait vulnérable et être vulnérable, dans sa situation, était un luxe qu'il ne pouvait pas se permettre. Il n'était plus ce jeune plein de vie sorti major d'Eton College, petit prodige scientifique qui s'était hissé dans le college le plus huppé de Londres grâce à ses compétences sportives et son esprit brillant. Puis qui s'était jeté à l'assaut de l'Imperial College pour espérer devenir médecin - et il était hors de question, hors de question qu'il ne justifie ce choix comme étant celui d'un petit frère débordant d'une adoration qui ne l'avait mené à rien d'autre qu'à l'horreur.

Il ne voulait plus penser à lui.
Jamais.
Jamais
Jamais.

C'était encore plus douloureux que tout le reste.  C'était toutes ces après-midi à jouer aux pirates, c'était tous ses espoirs qu'il serait toujours là volant en éclat aux premiers hurlements de leur mère, c'était tout ce maudit amour fraternel qui surgissait parfois d'il ne savait où en un geyser de sentimentalisme ecoeurant, menaçant de le plonger une fois encore dans une litanie de questions sans réponses. Et c'était trop, c'était trop, beaucoup trop. Son grand-frère était un sujet marqué au fer rouge, de ceux dont il se refusait d'y songer, d'y réfléchir, de conjecturer. Cela faisait trop mal.

Et il n'avait pas le droit d'avoir mal. Il voulait survivre, à défaut de vivre. Et pour cela, il devait disparaître. Alors, depuis cette fameuse soirée, il s'appliquait à ne devenir personne, parce qu'être Léon Wargrave ne lui apporterait qu'une seule chose : une épitaphe, au mieux. Une fosse commune, au pire. D'ailleurs, quelqu'un - il refusait ne serait-ce que de penser au prénom de son frère à voix haute - s'était-il au moins chargé d'offrir à leurs parents une sépulture décente ? Ou gisaient-il encore...

Non. Non. Il n'avait pas le droit de s'égarer.
Reprend toi, abruti.

« Gamin. Oh, petit ? Tu m'écoutes ? s'inquiéta Patrick en lui touchant l'épaule, arrachant instinctivement un sursaut épidermique au jeune homme, peu habitué à présent aux démonstrations empathique. Tout doux, le calma Patrick, comme s'il s'adressait à un animal blessé sur le point de lui sauter à la jugulaire - et, ciel, avait-il vraiment l'air si mal en point ? D'accord, je ne te touche pas. Ok, ok, je ne sais pas ce que tu fuis. Ni qui, mais je t’en dois une depuis que tu as retrouvé Esmeralda, reprit Patrick, ses yeux entreprenant un rapide va-et-vient jusqu’à son fox terrier blotti à ses pieds. Des gens te cherchent. Ils ont trouvé ta carte d'identité sur cette loque de Jeremy Fergusen mais ils savent que c'est une usurpation d'identit... Hé ! Reviens ! »

Une fraction de seconde après la catastrophe, Léon bondissait déjà de sa chaise faisant sursauter autant le chien que son compagnon d'infortune. Et il planta Patrick là, comme ça, sans demander son reste. Il quitta, Rupert Street, bifurqua en direction de Picadilly Circus, longeant les trottoirs, jouant des coudes et des hanches pour éviter les passants qu'il croisait. Son cerveau bouillonnait : amis, ou ennemis ? C'était la seule question qui importait. Etait-ce trop mélodramatique s'il osait rajouter qu'il ne souhaitait voir aucun des deux ? Tout en réfléchissant, il s’efforça de ralentir l'allure, se retenant de courir à toutes jambes dans les rues bondées de la capitale. Il s'était montré suffisamment intelligent depuis ces treize mois pour devenir invisible : cela n'était pas le moment de se montrer incommensurablement stupide. Pas alors que l'une de ses alarmes avaient fini par sonner, lui indiquant que l'on était sur sa trace.

L'idée lui était venu cinq mois auparavant, lorsque la femme qui dormait à l'entrée du squat qu'il occupait alors l'avait encore confondu avec le camé du troisième étage. La ressemblance lui avait d'abord paru suffisamment vague pour susciter son indignation. Puis, il avait reconsidéré cela à la hauteur de la chance que cela représentait - et de la chance, il n'en avait pas vu beaucoup la couleur jusque-là : même corpulence, même carnation de peau, même couleur de cheveux et sensiblement le même âge. Sans compter les mêmes marques de piqure sur les bras. Cela lui avait d'abord semblé stupide. Puis brillant. Puis stupide. Puis stupidement brillant : après tout, pourquoi pas ? Qu'est-ce-qui ressemblait le plus à un gamin paumé qu'une autre gamin tout aussi perdu ?

Le pire, c'était que l'affaire avait été réglée en quelques paroles à peine. Fergusen n'avait même pas cherché à comprendre ce que Léon fuyait. Les yeux vitreux, le corps rendu famélique et les synapses court-circuitées par un usage massif d'héroïne ayant peut-être rendu les choses encore plus faciles. Léon avait un instant ressenti de la culpabilité à l'idée que les sorciers qui cherchaient à anéantir les Wargrave ne finissent par mettre la main sur Jeremy. Et puis, il avait reconsidéré le corps à demi-épave, le cerveau depuis longtemps noyé dans l'addiction, les seringues sales probablement contaminées. Il avait pesé les chances de Fergusen de mourir avant d'une overdose. Calculé la formidable chance que cela lui offrirait si Léon Wargrave était déclaré mort.

Et il avait trouvé le risque acceptable.
Cinq mois auparavant, donc,  son esprit cartésien avait mis au point un plan d'urgence lorsque cette couverture volerait en éclat. Se débarrasser de la carte d'identité de Fergusen. Prendre le premier bus qui passerait devant ses yeux, sans aucune intention de destination, laissant faire le hasard. Puis un autre bus, cinq arrêts plus loin. Puis un autre bus. Et ainsi de suite. Et lorsqu'il aurait été certain de ne pas être suivi, une bouche de métro direction la gare la plus proche jusqu'à quitter la capitale Londonienne en direction du troisième train sur le panneau d'affichage. Être imprévisible, s'était-il promis. Alors pourquoi diable faisait-il le contraire de tout cela ?

Parce qu'il crevait de faim ? Sans doute. Parce que la somme d'argent qu'il allait rafler le mettrait en sécurité pour quelques mois ? Assurément. Parce qu'il était un imbécile ? Totalement. Son grand-frère aurait détesté. Détesté de le voir réduit à exercer ses talents au combat dans une vulgaire compétition clandestine, dans les bas fonds de Londres, comme les chiens. Détesté de savoir que son esprit brillant avait été pendant de nombreux mois embrumé par la drogue.

Mais, plot-twist, Maxence pouvait bien aller se faire foutre.

Léon laissa la bus le dépasser sans y monter, puis s'engouffra dans la rame de métro la plus proche. Il avait bien fallu survivre pendant tous ces longs mois - et Léon, qui avait été choyé jusqu'à la démesure par des parents aimants et équilibrés, avait dû rayer beaucoup de choses de sa liste d'interdit. Participer à des compétitions en faisait partie : il était d'abord tombé par hasard là-dedans, s'était révélé curieusement bon et avait définitivement été conquis lorsqu'il avait pu se payer un repas décent et une nuit dans un hôtel avec une douche. Une douche, bordel. On sous estimait énormément les douches. Ça, et beaucoup d'autres choses : les pancakes, le sirop-d'érable, la sonnerie du téléphone, la caresse des cheveux de maman alors qu'on s'empresse de quitter la maison, l'odeur des haricots rouges qui mijotent pour le troisième soir consécutif dans la cuisine, les ronflements de papa devant son talkshow préféré, la traditionnelle photographie de Noël en pull affreux.

Stop, s'enjoignit Léon une fois arrivé dans l’entrepôt désaffecté faisant office d'arène illégale. Il gagna le banc qui servait de vestiaire de fortune, salua d'un hochement de tête deux sponsors qui murmuraient déjà dans les oreilles de parieurs que ce gamin ne payait pas de mine, mais se battait comme un forcené. Léon essayait pour sa part de faire abstraction : de l'odeur rance chargée de sang et de transpiration de la pièce, des sifflements et des encouragements . Mais surtout, il essayait de faire taire son cerveau. Il avait besoin de se concentrer, pas d'entamer une introspection. Mais ce soir, plus que les autres, les souvenirs affluaient les uns après les autres sans qu'il ne réussisse à faire correctement barrage. Ça se déversait sans ordre précis, se concentrant sur ce frère tabou dont il voulait tant étouffer les réminiscences. L'annonce que Maxence n'était pas vraiment son frère, mais tout comme. Adopté. Qu'il n'était pas vraiment comme eux, mais tout comme. Sorcier. Qu'il n'était pas vraiment à Eton Collège, mais dans un établissement tout comme. Salem. Qu'il n'était pas vraiment parti, mais tout comme. L'armée. Et puis, de ces demi-vérités que Léon interprétait désormais comme des demi-mensonges - question de point de vue, ce presque-frère-pas-tout-a-fait-honnête avait continuer à faire dans la demi-mesure. Il avait abordé la situation de son monde, vaguement. Avait évoqué une guerre, doucement. Avait oublié de préciser son engagement, lâchement. Les avait abandonné à leurs sorts. Totalement. David contre Goliath n'avait jamais eu la moindre chance. Que pouvaient alors faire les Waregrave contre trois baguettes magiques et trop de cruauté pour réussir à la qualifier ?
Rien.
Des porcs que l'on avait mené à l'abattoir.

Ça suffit, s’ordonna-t-il en balançant son Eastpak au sol. Il croisa les bras le long de son corps, ses doigts crochetant les bords de son tee-shirt. Il s’extirpa d’un mouvement souple, dévoilant une silhouette aussi sèche que son cœur ne débordait. Puis il inspira. Expira. Se prépara à accueillir le néant. L’adrénaline était fabuleuse : curieusement presque aussi anesthésiante que l’héroïne, à ceci près qu’elle était bien moins chere et beaucoup plus accessible. Si tant est que des os brisés ne soient considérés comme bon marché. Mais jusqu’ici, Léon s’en était tiré avec une simple palette de couleur en guise de nouvelle peau. C’était bien peu. Ou bien assez. Question de point de vue, là encore. Vendre son corps ou son âme, Leon n’aurait su dire ce qu’il avait appris à céder à la rue en premier lieu. Les deux avaient été des ouragans de niveau cinq, bousillant les fondations de sa personne et faisant s’écrouler toute la maison qui reposait dessus. Désormais, seul sur les gravas, Léon pouvait naviguer entre des choix humiliants et des décisions chaotiques sans trop y réfléchir. Se montrer fine bouche, c’était un caprice de privilégies. Léon n’avait plus ce loisir.
Un dernier combat, et il disparaîtrait.

Ou pas.
Il aurait dû suivre le plan.
Parce qu’en rejoignant la terre battue au centre du hangar, faiblement éclairée par des néons bleus donnant à tout cela une ambiance psychédélique, Léon eut immédiatement un mauvais pressentiment. A l’autre bout, trônant fièrement au centre du cercle, se tenait son adversaire et - il en était convaincu sans réussir à l’expliquer - son karma, le tout personnifiée en un petit bout de femme blond qui le regardait avec une telle intensité qu’il était à deux doigts de plaider l’agression sexuelle. Mais plus que ses yeux, sa silhouette élancée ou sa posture faussement nonchalante qui ne lui laissait pourtant aucune ouverture, ce fut les mots qui traversèrent ses lèvres qui l’arrêtèrent net. Instantanément. Comme un uppercut droit dans le plexus.

« J’suppose qu’on vous a déjà dit que vous vous ressembliez… »

Et ce fut désespérément cruel la manière dont l’esprit affûté de Léon comprit.
Maxence.
Elle parlait de Maxence.
S’il fut déstabilisé quelques traîtresses secondes, Léon se reprit. Il écarta les pieds, genoux légèrement en dedans, paumes serrées , menton effronté en avant. Son regard transpirait la colère sourde et la bravade. Et pour toute réponse, il annihila tous ses vieux réflexes de gentleman et opta immédiatement pour un traitement équitable.
Il lui balança son genou gauche avec une détente formidable en direction de la mâchoire.