Here, where the world is quiet | Nour

Ma tasse claque contre le comptoir. Une goutte de café atterrit à côté. Je lâche mon téléphone et lâche une longue expiration. Mon pied tape contre le sol.

C’est comme ça que ça a commencé la dernière fois. Des actions isolées, que rien ne paraît relier. Des non-majs qui disparaissent, des gamins la plupart du temps - pas des hommes et des femmes qui peuvent répliquer et résister, non. Des enfants démunis, apeurés, qui ne comprennent rien de ce qui leur arrive. Puis, derrière ces enlèvements, des fils qui se tissent, des ramifications qui se créent, et un réseau qui se dévoile. Des extrémistes qui se plaisent à prendre les non-majs pour cibles afin de se garnir les poches de gallions - des ordures qui n’ont aucun respect pour la dignité humaine.

J’aurais dû le voir venir. Quand cette adolescente a disparu, que j’ai remonté sa piste jusqu’à Westhumble et que j’ai découvert ce semblant d’organisation derrière ce rapt, j’aurais dû m’en douter. Discerner la menace dans les ombres, parce que c’est comme en Roumanie.

J’inspire longuement. Je me pousse au calme. Mes mains passent dans mes cheveux, attrapent l’élastique qui traîne dans la poche de mon jean pour les attacher. Je récupère mon téléphone, le fourre dans la même poche, puis je nettoie la tasse et le comptoir. Je range la vaisselle qui séchait au bord de l’évier. Des gestes simples, habituels. Je me laisse le temps de redescendre en pression. Rien que de repenser au message de mon frère, mon sang bouillonne et ne demande qu’à exploser.

Quand Jonas a appris mon “escapade” à Westhumble, il m’a noyée sous les reproches. J’aurais dû l’appeler, ou au moins le prévenir. Il aurait pu me rejoindre rapidement. Je lui ai rétorqué qu’avec son poste d’Auror, il ne possède pas la même mobilité que moi, mais il n’a rien voulu entendre - alors qu’il sait très bien que j’ai raison. Sa position au Ministère nous est précieuse, utile pour entendre parler des exactions sorcières étranges afin d’enquêter. C’est comme ça que j’ai su pour Westhumble. Que j’ai appris pour l’existence de ce réseau.

Mais je comprends aussi mon frère, pourquoi il aurait voulu être là, à la place d’une vague connaissance. Il n’a pas envie d’apprendre ma mort en rentrant du travail, comme il a découvert celle de notre mère.

La cuisine rangée, je reprends mon téléphone, relis le message qui m’a fait sortir de mes gonds.

Comme en Roumanie ? C’est exactement la même chose. Jusque dans les plus fins détails.

Je soupire. Je ne relis pas les messages inquiets de Jonas. Je me laisse tomber sur le canapé pour réfléchir. Je n’aurais jamais cru que les évènements de Roumanie reviendrait me hanter. J’ai enterré Mircea depuis un an maintenant ; je ne comptais pas le ressortir du placard. Mircea a enquêté pour retrouver les enfants de Codrin, un casque bleu roumain que j’ai connu en Afghanistan, et qui ne savait pas vers qui se tourner. Alors quand il m’en a parlé, Mircea est né, et il a fouillé, jusqu’à remonter la trace d’un réseau de sorciers extrémistes aux exactions ignobles. Il l’a infiltré, avec l’aide de Jonas - sans son soutien, je n’aurais jamais pu maintenir ma couverture intacte -, puis l’a détruit.

Ou du moins, je croyais l’avoir détruit, ou assez pour qu’il ne se relève pas de ces cendres.

Ces sorciers sont vraiment pire que de la mauvaise herbe.


Je jette un regard à l’heure. Plus que quelques minutes. Rien n’indique que je suis arrivée trop tard. Je pense même avoir plutôt une marge de manœuvre, mais je ne compte pas en abuser. Trop d’hypothèses instaure l’incertitude dans l’équation, et je ne laisserai pas le hasard décider de ces retrouvailles - ni de leurs conséquences.

Je n’ai pas sauvé cet homme pour le regarder mourir un an plus tard.

Retrouver la trace de Nour m’a déjà pris plus de temps que prévu. En même temps, je l’ai laissé vivre sa vie sans garder un œil sur lui depuis qu’il s’est installé en Angleterre. Je lui ai permis de fuir la Roumanie, de disparaître et de commencer une nouvelle vie avec des faux papiers. Rien de plus. J’ai ensuite coupé les ponts, parce que Mircea n’avait rien à faire à Londres, et que sur le papier, sous le nom de Rachel, je ne connais ni Newrose, ni Nour.

Et pourtant, alors que j’attends à quelques pas d’une bibliothèque où Nour a ses habitudes, je n’ai pas revêtu l’apparence de Mircea. J’ignore si le réseau a déjà remonté la piste de Nour, mais je préfère autant éviter de leur offrir la mienne sur un plateau d’argent.

Les cheveux coupés courts, des vêtements passe-partout bien loin de mes tailleurs habituels de journaliste, le bras gauche dans une attelle, les changements ne sont peut-être pas majeurs par rapport à mon apparence habituelle, mais assez pour semer le doute chez ceux qui me connaissent.

Après une dernière hésitation, j’entre à mon tour dans la bibliothèque, où Nour se promène depuis une bonne dizaine de minutes. Flânant dans les rayons, je ne tarde pas à le retrouver, et je fais mine de m’approcher, penaude - et de le confondre avec un libraire.

— Excusez-moi ? Vous sauriez me dire où je peux trouver Poems and Ballads de Algernon Charles Swinburn ? Je cherche surtout son poème The Garden of Proserpine.  

Le poème préféré de Mircea, surtout, et j’espère que Nour n’a pas oublié.

Here, where the world is quiet.